Od tamtego dnia, gdy Ewa wyszła za mąż, minęło już wiele lat. Z każdym rokiem między nami narastała pustka. Wydawało się, iż po prostu wymazała nas ze swojego życia. Dzwoniła coraz rzadziej, przyjeżdżała jeszcze rzadziej. A gdy już się spotykaliśmy, jej oczy były zimne i obojętne.
W ten piątek długo wahałam się, czy wybrać jej numer. Z Leszkiem planowaliśmy skromnie uczcić naszą rocznicę – trzydzieści lat wspólnego życia. Marzyliśmy tylko o tym, by zebrać rodzinę, upiec kiełbaski na grillu, posiedzieć razem przy stole. Pragnęliśmy ciepła, bliskich głosów, choćby tylko na kilka godzin…
— Halo? — w końcu odezwała się Ewa, lekko zdyszana.
— Ewuniu, to mama. Znowu na siłowni? Możesz rozmawiać?
— Nie, mamo, myję auto Pawłowi.
— A dlaczego ty?
— A kto, mamo? Na myjnię wozić – drogo. Nie jestem z porcelany.
— No dobrze, córeczko… Chciałam cię zapytać — przyjedźcie z Pawłem w niedzielę do nas. Mamy z tatą rocznicę. Posiedzimy, pogadamy…
— A co, nagle wam się zachciało świętować? — zaśmiała się ironicznie. — Siwizna w głowę, diabeł w bok?
— Trzydzieści lat, Ewa. Jak nie świętować?
— Przepraszam, mamo. Nie wyjdzie. Zaprosili nas na ślub — kolega Sławka się żeni. Ślub jest jeden, a wasze rocznice będą jeszcze nie raz.
Ścisnęłam słuchawkę, starając się nie pokazać, jak bardzo ból ściska mi gardło.
— Szkoda… A tak się cieszyliśmy…
— My też, mamo. Ale jak ludziom odmówić? Nie gniewaj się, na pewno was potem odwiedzimy.
— No dobrze — szepnęłam — zadzwonię do twojego brata.
Marek też nie mógł. Miał własne plany. Gdy odłożyłam telefon, łzy same polały mi się po policzkach. Jak dziecku, któremu odmówiono cukierka. Jak matce, o której zapomniano.
— Danusiu, co się stało? — wszedł Leszek i zobaczył, jak cicho płaczę w kuchni.
— Nic, Leszku… Po prostu dzieci nie przyjadą. A ja, głupia, marzyłam, żebyśmy wszyscy mogli się spotkać…
— No przestań. To nasz dzień. Ja i ty — to wystarczy.
Nocą nie mogłam zasnąć. Żal dusił mnie jak sznur na szyi. Wszystko we mnie krzyczało: *Dlaczego? Dlaczego już nie jestem im potrzebna? Czy zrobiliśmy za mało? Wykształciliśmy ich, kupiliśmy mieszkania, pomagaliśmy, jak mogliśmy… A teraz jesteśmy obcy…*
— Danuś — szepnął Leszek — oni mają swoje życie. A ty masz mnie. I jestem tutaj.
— A ja jestem pusta, Leszku… — jedyne, co zdołałam powiedzieć. — Ty całe dnia w pracy, a ja sama…
Następnego dnia wrócił wcześniej niż zwykle. Uśmiechał się.
— Coś się stało?
Wyjął zza pleców ogromny bukiet.
— To dla ciebie. A jutro jedziemy nad jezioro. Na tydzień. Tylko ty i ja.
Domek był jak z bajki: drewniany, z widokiem na taflę wody, kwiaty wokół, śpiew ptaków. Rano obudził mnie zapach — całe łóżko było przykryte płatkami róż. W kącikach wisiały balony, a na lustrze błyszczał napis: *”Z okazji rocznicy, najdroższa!”*
Ledwie powstrzymałam łzy szczęścia. A gdy wyjrzałam przez okno — zobaczyłam Leszka z koszykiem w rękach. Podeszłam, otworzył go — i rozległo się ciche „miau”. Malutki rudzielec, puszysty i śmieszny, spojrzał na mnie błyszczącymi oczami.
— No i co, przyjmiesz nowego domownika? — uśmiechnął się jak chłopiec.
— Leszku… To najlepsze święto w moim życiu…
Spędziliśmy tydzień jak w miodowym miesiącu. Siedem dni, ale wspomnienia starczą na całe życie. A gdy wróciliśmy — telefony rozbrzmiewały bez przerwy.
— Mamo! Gdzie wy byliście?! Dzwoniliśmy, szukaliśmy! Telefon nie działał!
— Spokojnie, córeczko. My z tatą odpoczywaliśmy. Mamy prawo choć trochę żyć dla siebie?
— Oczywiście… Po prostu się martwiłam, iż nie odbieracie…
— Teraz twoja kolej się martwić. My z tatą postanowiliśmy żyć dla siebie.
— Dla siebie? Mamo, mówisz poważnie?
— My z tatą mamy drugi miesiąc miodowy. I teraz nie mamy dla was czasu.
Minął rok. Żyjemy z Leszkiem inaczej. Rzucił pracę, jesteśmy oszczędniejsi, ale szczęśliwsi. Dzieci stały się bardziej troskliwe, dzwonią, przyjeżdżają. A my patrzymy na siebie i dziękujemy losowi, iż nie pozwoliliśmy się zapomnieć. Że przypomnieliśmy sobie — w tym życiu najważniejsze jest *MY*.
