Od tamtego dnia, gdy Weronika wyszła za mąż, minęło wiele lat. Z każdym rokiem między nami narastała coraz większa pustka. Wydawało się, iż po prostu wymazała nas z życia. Dzwoniła rzadziej, przyjeżdżała jeszcze rzadziej. A kiedy już się spotykaliśmy, jej spojrzenie było zimne i obojętne.
Tamtego piątku długo nie miałam odwagi wybrać jej numeru. Z Markiem planowaliśmy skromne obchody rocznicy – trzydziestu lat wspólnej drogi. Chcieliśmy po prostu zebrać rodzinę, upiec kiełbaski, usiąść razem przy stole. Pragnęłam ciepła, znajomych głosów, choćby na kilka godzin…
— Halo? — w końcu odezwała się Weronika, lekko zdyszana.
— Weroniu, to mama. Znów na siłowni? Możesz rozmawiać?
— Nie, mamo, myję samochód Krzysiowi.
— A dlaczego ty?
— A kto, mamo? Na myjnię wozić – drogo. Nie jestem z porcelany.
— No dobra, córeczko… Chciałam cię zaprosić w niedzielę do nas. Z tatą mamy rocznicę. Posiedzimy, pogadamy…
— A czemu nagle chcecie świętować? — zaśmiała się sarkastycznie. — Siwy włos, a diabeł wciąż w nas?
— Trzydzieści lat, Weronika. Jak nie świętować?
— Wybacz, mamo. Nie damy rady. Zaprosili nas na wesele – kolega Adama się żeni. Wesele jest tylko raz, a u was rocznice będą jeszcze nie raz.
Ścisnęłam słuchawkę, starając się nie okazać, jak bardzo te słowa bolą.
— Szkoda… A my tak liczyliśmy…
— My też, mamo. Ale jak ludziom odmówić? Nie gniewaj się, na pewno później was odwiedzimy.
— Dobrze już… — szepnęłam, po czym zadzwoniłam do syna.
Bartek też nie mógł przyjechać. Miał własne plany. Kiedy odłożyłam telefon, łzy same popłynęły po policzkach. Jak u dziecka, któremu odmówiono cukierka. Jak u matki, o której zapomniano.
— Elżbieto, co się stało? — Marek wszedł do kuchni i zobaczył, jak cicho płaczę.
— Nic, Marcinie… Dzieci nie przyjadą. A ja, głupia, marzyłam, żebyśmy wszyscy się zebrali…
— Przestań. To nasz dzień. Ty i ja – to wystarczy.
Tej nocy nie mogłam zasnąć. Żal dusił mnie jak gorset. Wszystko we mnie krzyczało: *„Dlaczego? Dlaczego już mnie nie potrzebują? Czy zrobiliśmy dla nich za mało? Wychowaliśmy ich, daliśmy mieszkania, pomagaliśmy, jak mogliśmy… A teraz jesteśmy sobie obcy…”*
— Ela… — szeptał Marek — Oni mają swoje życie. A ty masz mnie. I ja tu jestem.
— Ale ja jestem pusta, Marcin… — ledwo wydusiłam. — Ty całe dni w pracy, a ja sama…
Następnego dnia wrócił wcześniej niż zwykle. Uśmiechał się szeroko.
— Coś się stało?
Wyciągnął zza pleców ogromny bukiet białych róż.
— To dla ciebie. A jutro jedziemy nad jezioro. Na tydzień. Tylko ty i ja.
Domek był jak z bajki: drewniany, z widokiem na taflę wody, otoczony polnymi kwiatami, w powietrzu śpiew ptaków. Rano obudził mnie zapach – całe łóżko było usłane płatkami. W kącie wisiały balony, a na lustrze widniał napis: *„Z okazji rocznicy, kochana!”*
Ledwo powstrzymałam łzy szczęścia. A gdy wyjrzałam przez okno – zobaczyłam Marka z koszykiem. Podeszłam, otworzył go – i rozległo się ciche *„miau”*. Malutki, rudy kłębek futra patrzył na mnie wielkimi oczami.
— No i co, przyjmiesz nowego członka rodziny? — uśmiechnął się jak chłopczyk.
— Marcinie… To najlepsze święto w moim życiu…
Spędziliśmy tam tydzień jak w drugim miesiącu miodowym. Siedem dni, a wspomnień starczyło na całe życie. A kiedy wróciliśmy, telefony nie przestawały dzwonić.
— Mamo! Gdzie wy byliście?! Dzwoniłam, szukałam was! Telefon niedostępny!
— Spokojnie, córeczko. Odpoczywaliśmy z tatą. Mamy prawo trochę pożyć dla siebie?
— Oczywiście… Ale ty nie dzwoniłaś, nie martwiłaś się…
— Teraz twoja kolej się martwić. A my z tatą postanowiliśmy żyć dla siebie.
— Dla siebie? Mamo, mówisz poważnie?
— Mamy z tatą drugą młodość. I teraz nie mamy czasu w was.
Minął rok. Z Markiem żyjemy inaczej. Rzucił pracę, staliśmy się oszczędniejsi, ale szczęśliwsi. Dzieci stały się troskliwsze – dzwonią, przyjeżdżają. A my patrzymy na siebie i dziękujemy losowi, iż nie pozwoliliśmy się zapomnieć. Że przypomnieliśmy sobie: w tym życiu najważniejsze jesteśmy MY.
