Dzieci nie przyjechały na naszą rocznicę – to początek nowego życia i prawdziwego szczęścia

Minęło już wiele lat od dnia, kiedy Elżbieta wyszła za mąż. Z każdym rokiem między nami rosła pustka. Czułam, iż po prostu wykreśliła nas ze swego życia. Dzwoniła coraz rzadziej, przyjeżdżała jeszcze rzadziej. A gdy już się spotykaliśmy, jej spojrzenie było zimne i obojętne.

Tamtego piątku długo zbierałam się, by wybrać jej numer. Z Wojtkiem planowaliśmy skromnie uczcić naszą rocznicę – trzydziestolecie wspólnego życia. Chcieliśmy po prostu zebrać rodzinę, upiec kiełbaski, posiedzieć przy stole. Pragnęłam ciepła, znajomych głosów, choćby na kilka godzin…

— Halo? — w końcu odezwała się Elżbieta, lekko zdyszana.

— Elu, to mama. Znowu na siłowni? Możesz rozmawiać?

— Nie, mamo, myję samochód Pawłowi.

— A czemu ty?

— A kto, mamo? Na myjnię wozić – drogo. Nie jestem ze szkła.

— No dobrze, córeczko… Chciałam zaprosić was z Pawłem w niedzielę do nas. U nas z tatą rocznica. Posiedzimy, pogadamy…

— A czemu nagle chcecie świętować? — zaśmiała się ironicznie. — Starość radość, czyli diabeł za pasem?

— Trzydzieści lat, Elu. Jak nie świętować?

— Przepraszam, mamo. Nie damy rady. Zaprosili nas na ślub – kolega Sławeczka się żeni. Ślub jest jeden, a wasze rocznice jeszcze będą.

Ścisnęłam słuchawkę, starając się ukryć, jak bardzo bolało mnie to słowo „będą”.

— Szkoda… A my tak czekaliśmy…

— My też, mamo. Ale jak ludziom odmówić? Nie gniewaj się, na pewno potem was odwiedzimy.

— No dobrze — szepnęłam — zadzwonię do brata.

Marek też nie mógł. Miał własne plany. Gdy odłożyłam słuchawkę, łzy same popłynęły. Jak u dziecka, któremu odmówiono cukierka. Jak u matki, o której zapomniano.

— Kasiu, co się stało? — Wojtek wszedł do kuchni i zobaczył, jak cicho płaczę.

— Nic… Tylko dzieci nie przyjadą. A ja, głupia, marzyłam, żeby wszyscy razem…

— No przestań. To nasz dzień. Ja i ty — to wystarczy.

Nocą nie mogłam zasnąć. Żal dusił. W środku krzyczało: „Dlaczego? Dlaczego już mnie nie potrzebują? Czy zrobiliśmy za mało? Wykształciliśmy ich, daliśmy mieszkania, pomagaliśmy… A teraz jesteśmy obcy…”

— Kasieńko — szeptał Wojtek — oni mają swoje życie. A ty masz mnie. I jestem tutaj.

— A ja czuję pustkę, Wojtku… — ledwie wykrztusiłam. — Ty w pracy całymi dniami, a ja sama…

Następnego dnia wrócił wcześniej niż zwykle. Uśmiechał się.

— Coś się stało?

Wyciągnął zza pleców ogromny bukiet.

— To dla ciebie. A jutro jedziemy nad jezioro. Na tydzień. Tylko ty i ja.

Domek był jak z bajki: drewniany, z widokiem na wodę, kwiaty dookoła, śpiew ptaków. Rano obudził mnie zapach – całe łóżko było usłane płatkami róż. W kątach wisiały balony, a na lustrze widniał napis: „Z okazji rocznicy, kochanie!”

Ledwie powstrzymałam łzy wzruszenia. A gdy wyjrzałam przez okno, zobaczyłam Wojtka z koszykiem w ręku. Podeszłam, a on go otworzył – usłyszałam ciche „miau”. Malutki, rudy kłębek futra spojrzał na mnie przymrużonymi oczkami.

— No i co? Przyjmiesz nowego członka rodziny? — uśmiechnął się jak chłopiec.

— Wojtku… To najpiękniejszy prezent w moim życiu…

Spędziliśmy tam tydzień jak w miodowym miesiącu. Siedem dni, których wspomnienia starczą na całe życie. A gdy wróciliśmy, telefony rozbrzmiewały non stop.

— Mamo! Gdzie wy byliście?! Dzwoniliśmy, szukaliśmy! Telefon nie działał!

— Spokojnie, córeczko. Odpoczywaliśmy z tatą. Mamy prawo trochę żyć dla siebie?

— Oczywiście… Ale nie dzwoniliście, nie martwiliście się…

— Teraz twoja kolej się martwić. A my z tatą postanowiliśmy żyć dla siebie.

— Dla siebie? Mamo, mówisz poważnie?

— Mamy z tatą miesiąc miodowy. I teraz nie mamy czasu w was.

Minął rok. Żyjemy z Wojtkiem inaczej. Wziął emeryturę, oszczędzamy, ale jesteśmy szczęśliwsi. Dzieci stały się troskliwsze, dzwonią, odwiedzają. A my patrzymy na siebie i dziękujemy losowi, iż nie pozwoliliśmy się zapomnieć. Że przypomnieliśmy sobie: w tym życiu najważniejsze jest MY.