Dzieci nie przyjechały na rocznicę — i to był początek nowego życia. Nareszcie przypomnieliśmy sobie, co to znaczy być szczęśliwymi

Od tamtego dnia, gdy Ola wyszła za mąż, minęło już wiele lat. Z każdym rokiem między nami przybywało pustki. Wyglądało na to, iż po prostu wymazała nas ze swojego życia. Dzwoniła coraz rzadziej, przyjeżdżała jeszcze rzadziej. A gdy już się spotkaliśmy, jej oczy były zimne i obojętne.

W ten piątek długo wahałam się, zanim wybrałam jej numer. Z Witkiem planowaliśmy skromnie uczcić naszą rocznicę – trzydzieści lat wspólnie spędzonych. Marzyłam tylko o tym, by zebrać rodzinę, upiec kiełbaski, usiąść przy jednym stole. Pragnęłam ciepła, znajomych głosów, choćby na kilka godzin…

— Halo? — w końcu odezwała się Ola, lekko zdyszana.

— Olu, to mama. Znowu na siłowni? Dogodnie rozmawiać?

— Nie, mamo, myję samochód Pawłowi.

— A dlaczego ty?

— A kto inny, mamo? Na myjnię wozić – drogo. Nie jestem z porcelany.

— No dobrze, córeczko… Chciałam cię zaprosić z Pawłem w niedzielę do nas. U nas z tatą rocznica. Posiedzimy, pogadamy…

— A co was tak nagle do świętowania porwało? — zaśmiała się cierpko. — Piąte przez dziesiąte?

— Trzydzieści lat, Ola. Jak nie świętować?

— Przepraszam, mamo. Nie wyjdzie. Zaprosili nas na ślub – kolega Sławka się żeni. Ślub tylko raz, a wasze rocznice jeszcze będą.

Ścisnęłam słuchawkę, starając się nie pokazać, jak w piersi kłębi się uraza.

— Szkoda… A tak czekaliśmy…

— My też, mamo. Ale jak ludziom odmówić? Nie gniewaj się, na pewno was później odwiedzimy.

— No dobrze — szepnęłam — zadzwonię do twego brata.

Marek też nie mógł. Miał własne plany. Gdy odłożyłam telefon, łzy popłynęły same. Jak u dziecka, któremu odmówiono cukierka. Jak u matki, o której zapomniano.

— Ninko, co się stało? — wszedł Witek i zobaczył, jak cicho płaczę w kuchni.

— Nic, Wiciu… Po prostu dzieci nie przyjadą. A ja, głupia, marzyłam, żeby wszyscy się spotkali…

— No przestań. To nasz dzień. Ja i ty – to wystarczy.

Nocą nie mogłam zasnąć. Żal dusił. Wszystko we mnie krzyczało: „Dlaczego? Dlaczego już mnie nie potrzebują? Czy tak mało zrobiliśmy? Wykształciliśmy ich, kupiliśmy mieszkanie, pomagaliśmy, jak mogliśmy… A teraz – obcy…”

— Ninko — szeptał Witek — oni mają swoje życie. A ty masz mnie. I ja tu jestem.

— A ja jestem pusta, Wiciu… — tylko tyle zdążyłam powiedzieć. — Ty w pracy całymi dniami, a ja sama…

Następnego dnia wrócił wcześniej niż zwykle. Uśmiechał się.

— Coś się stało?

Wyciągnął zza pleców ogromny bukiet.

— To dla ciebie. A jutro jedziemy nad jezioro. Na tydzień. Tylko ty i ja.

Domek był jak z bajki: drewniany, z widokiem na wodę, kwiaty dookoła, śpiew ptaków. Rano obudził mnie zapach – całe łóżko zasypane płatkami. W kątach wisiały balony, a na lustrze widniał napis: „Z okazji rocznicy, kochana!”

Ledwo powstrzymałam łzy szczęścia. A gdy wyjrzałam przez okno – zobaczyłam Witka z koszykiem w ręku. Podeszłam, otworzył go – i natychmiast usłyszałam ciche „miau”. Mały rudy kłębuszek, puszysty i zabawny, patrzył na mnie.

— No i co, przyjmiesz nowego członka rodziny? — uśmiechnął się jak chłopiec.

— Wiciu… To najlepsza rocznica w moim życiu…

Spędziliśmy tydzień jak w miodowym miesiącu. Siedem dni, ale wspomnień starczyło na całe życie. A gdy wróciliśmy – telefony nie przestawały dzwonić.

— Mamo! Gdzie wy zniknęliście?! Dzwoniliśmy, szukaliśmy! Telefon nie działa!

— Spokojnie, córeczko. My z tatą odpoczywaliśmy. Mamy prawo trochę pożyć dla siebie?

— No oczywiście… Po prostu nie dzwoniliście, nie martwiliście się…

— Teraz twoja kolej się martwić. A my z tatą postanowiliśmy żyć dla siebie.

— Dla siebie? Mamo, mówisz poważnie?

— U nas z tatą – miodowy miesiąc. I teraz nie mamy czasu w was.

Minął rok. Ja i Witek żyjemy inaczej. Zwolnił się z pracy, zaczęliśmy oszczędzać, ale jesteśmy szczęśliwsi. Dzieci stały się bardziej uważne, dzwonią, przyjeżdżają. A my patrzymy na siebie – i dziękujemy losowi, iż nie pozwoliliśmy się zapomnieć. Że przypomnieliśmy sobie: w tym życiu najważniejsze jest MY.