„Jeśli nie pozwolisz, żeby moja mama zamieszkała z nami – rozwiodę się z tobą”… No i się rozwiodłam.
Facet, który przysięga ci miłość i wierność, może w jednej chwili stać się obcym. Zwłaszcza wtedy, gdy musisz wybrać: ratować rodzinę albo siebie przed całkowitym upadkiem. Przeżyłam to.
Kiedy Jaśmina i Krzysztof wzięli ślub, nie mieli własnego mieszkania. Mieszkali z jego rodzicami. Dwa pokoje, ciasno, ale dało się żyć. Aż pewnego dnia ojczym Krzysztofa wrócił do domu i zastał swoją żonę – teściową – z kochankiem. Młodszym, bezczelnym, z manią „zbawcy życia”. Napełnił jej głowę opowieściami o nowych horyzontach i „złotych górach”. Ale postawił warunek:
– Sprzedaj mieszkanie. Przeniesiemy się do innego miasta. Tam zaczniemy nowe życie.
Próbowaliśmy przemówić Zofii Leszczyńskiej do rozsądku:
– On pana oszuka. Zostanie pani bez dachu nad głową.
Ale tylko prychnęła:
– Po prostu zazdrościcie mi szczęścia. Nie wtrącajcie się.
Tydzień później staliśmy z niemowlęciem na ulicy. Mieszkanie sprzedane, nas – wykopano. Krzysztof harował na dwóch etatach, ja siedziałam na macierzyńskim i pisałam prace zaliczeniowe w nocy. Ledwo wiązaliśmy koniec z końcem, ale walczyliśmy – dla przyszłości.
Zbieraliśmy się po kredyt hipoteczny, aż los zaskoczył: zmarła moja ciotka, samotna, bez dzieci. W testamencie zapisała mi mieszkanie w Katowicach. Przestronne, jasne, z widokiem na podwórko. Za oszczędności, które mieliśmy na wkład własny, zrobiliśmy remont. Po raz pierwszy od dawna odetchnęłam.
Ale spokój nie trwał długo.
Pewnego wieczoru, gdy zmywałam naczynia po kolacji, zapukano do drzwi. W progu stała Zofia Leszczyńska. Twarz spuchnięta od płaczu, oczy jak u zbitego psa.
– Córko… synu… on mnie wyrzucił… Wszystko, co miałam, przepadło. Zostałam z jedną torbą. Pomóżcie…
Krzysztof i ja wymieniliśmy spojrzenia. Widziałam, jak jego twarz zmiękła. Porwał matkę za ramiona, posadził w kuchni, nalał herbaty. A ja stałam i nie czułam nic – tylko głupią, dzwoniącą w uszach rozpacz. Przecież ostrzegaliśmy ją, błagaliśmy, żeby nie robiła głupstw. A ona nie tylko nie posłuchała – wyrzuciła nas z niemowlakiem, gdy jeszcze było dobrze.
Krzysztof spojrzał na mnie:
– Samotnie sobie nie poradzi. Nie możemy jej zostawić. To moja matka.
Zacięłam usta:
– Wyrzuciła nas jak śmieci. A teraz chcesz, żeby mieszkała z nami? W tym domu, w którym wreszcie zaczęliśmy oddychać?
Zofia nie milczała:
– Synku, nie przetrwam na ulicy… Pomóż… Zrozumiałam swój błąd, więcej tego nie zrobię…
Wtedy padły słowa, które rozsadziły mi na pół:
– jeżeli nie zgodzisz się, żeby mama z nami została – rozwiodę się z tobą.
Zrobiło mi się ciemno przed oczami. W uszach zaszumiało. Serce spadło mi do butów. Ale zachowałam spokój. Podobno przed końcem dusze stają się ciche.
– Dobrze – odpowiedziałam. – Twój wybór. Zostaw tylko klucze. Tu mieszka tylko ten, kto mnie szanuje.
Tydzień później złożył pozew o rozwód.
Odszedł. Z matką. Do wynajętego mieszkania. A ja zostałam sama – z dzieckiem i złamanym sercem. Ale nie żałuję. Bo nie wpuściłam pod swój dach kobiety, która nas zdradziła, i nie pozwoliłam, by mężczyzna dyktował, z kim mam dzielić własne cztery kąty.
Miłość nie powinna stawiać warunków. Zwłaszcza takich.
Teraz już wiem: rodzina to nie krew. To szacunek. To granice. To wybór, jakiego ludzie dokonują, gdy przychodzi trudna chwila. Krzysztof dokonał swojego. Ja – swojego.
