„Jeśli nie zgodzisz się, żeby moja mama mieszkała z nami, złożę pozew o rozwód!” – i to zrobił…

Dzisiaj zapisuję w pamiętniku, bo pewne rzeczy trzeba zostawić na papierze, żeby już nie ciążyły w sercu. Facet, który przysięga ci miłość i wierność, może w jednej chwili stać się obcym. Zwłaszcza gdy stoisz przed wyborem: ratować rodzinę czy ocalić siebie przed całkowitym upadkiem. Przeszłam przez to.

Gdy ja, Kasia, i Bartek wzięliśmy ślub, nie mieliśmy własnego mieszkania. Wynajmowaliśmy pokój u jego rodziców w Krakowie. Ciasno, ale jakoś się dało. Aż pewnego dnia ojczym Bartka wrócił do domu i zastał swoją żonę, Danutę, z kochankiem. Młodszym, bezczelnym, który obiecywał jej „złote góry” i nowe życie. Postawił tylko jeden warunek:

— Sprzedaj mieszkanie. Przeniesiemy się do Gdańska. Zaczniemy od nowa.

Próbowaliśmy przemówić Danucie do rozsądku:

— On cię oszuka. Zostaniesz bez dachu nad głową.

Ale ona tylko prychnęła:

— Zazdrościcie mi szczęścia. Nie wtrącajcie się.

Tydzień później staliśmy z niemowlęciem na ulicy. Mieszkanie sprzedane, a nas wyrzucili. Bartek harował na dwóch etatach, ja pisałam prace zaliczeniowe po nocach, żeby jakoś związać koniec z końcem. Ledwo starczało na wynajem, ale walczyliśmy — dla przyszłości.

Gdy już myśleliśmy o kredycie, los niespodziewanie się do nas uśmiechnął. Moja ciotka, samotna i bezdzietna, zostawiła mi mieszkanie w Łodzi. Przestronne, jasne, z widokiem na podwórko. Za oszczędności, które zbierałyśmy na wkład, zrobiliśmy remont. Po raz pierwszy od dawna odetchnęłam.

Ale ten spokój nie trwał długo.

Pewnego wieczoru, gdy zmywałam naczynia po kolacji, ktoś zapukał do drzwi. Stała tam Danuta. Obrzęknięta od płaczu, z oczami jak zbita suka.

— Córko… synu… on mnie wyrzucił… Zostałam z jedną torbą. Pomóżcie…

Bartek spojrzał na mnie. Widziałam, jak mięknął. Wziął matkę za ramiona, posadził w kuchni, nalał herbaty. A ja stałam, czując tylko tępy, przeszywający ból. Przecież ostrzegaliśmy ją, błagali, żeby nie robiła głupstwa. A ona nie tylko nie posłuchała — wyrzuciła nas z niemowlakiem, gdy jeszcze wszystko było w porządku.

Bartek spojrzał na mnie:

— Nie da rady sama. Nie zostawimy jej. To moja matka.

Zacięłam usta:

— Wyrzuciła nas jak śmieci, a teraz chcesz, żeby mieszkała z nami? W tym domu, gdzie wreszcie zaczęliśmy oddychać?

Danuta nie milczała:

— Synku, nie mogę żyć na ulicy… Zrozumiałam, więcej tak nie będzie…

Wtedy padły słowa, które rozcięły mnie na pół:

— jeżeli nie pozwolisz, żeby mama z nami została, to się z tobą rozwiodę.

Zrobiło mi się ciemno przed oczami. Wszystko zahuśtało się, a serce runęło w dół. Ale zachowałam spokój. Podobno dusza cichnie przed śmiercią.

— Dobrze — powiedziałam. — Twój wybór. Zostaw klucze. Tu będzie mieszkał tylko ten, kto mnie szanuje.

Tydzień później złożył pozew o rozwód.

Odszedł. Z matką. Do wynajętego mieszkania. A ja zostałam sama — z dzieckiem i złamanym sercem. Ale nie żałuję. Nie wpuściłam pod ten dach kobiety, która nas zdradziła, i nie pozwoliłam, by jakiś mężczyzna decydował, z kim mam dzielić dach nad głową.

Miłość nie powinna stawiać warunków. Zwłaszcza takich.

Teraz już wiem: rodzina to nie krew. To szacunek. To granice. To wybory, które ludzie podejmują, gdy robi się trudno. Bartek podjął swój. A ja — swój. I to mnie już nie boli.