Teściowa narzekała, iż wnuk ją ignoruje. A gdzie ona była, gdy potrzebował rodziny?
Kuba i Ola pobrali się niemal jeszcze dziećmi — ledwo skończyli dziewiętnaście lat. Oboje właśnie zaczęli studia prawnicze na Uniwersytecie Jagiellońskim, gdy między nimi wybuchło pierwsze, szczere i naiwne uczucie. Rok później urządzili skromny ślub — Ola była już w ciąży. Wydawało się, iż życie toczy się jak z bajki: młodość, miłość, dziecko… Ale rzeczywistość okazała się mniej łaskawa.
Po wyjściu ze szpitala Ola nagle odmówiła karmienia synka. Najpierw mówiła, iż jest zmęczona, potem narzekała na depresję. Po tygodniu spakowała rzeczy, zostawiła na stole kartkę i odeszła. Na zawsze.
Kuba był w szoku. Nie rozumiał — jeszcze w szpitalu się uśmiechała, obiecywała być najlepszą mamą, a teraz… puste łóżeczko, płacz dziecka i kompletna samotność.
Później, z podsłuchanych rozmów i opowieści znajomych, dowiedział się, iż wyjechała z matką, Aliną Michałówną, do Hiszpanii. Podobno Ola musiała „odpocząć”, żyć dla siebie, a dziecko niech sobie „ogarnia” ojciec — skoro tak bardzo „cieszył” się na ojcostwo.
Okazało się, iż to teściowa naciskała na córkę: „Jesteś jeszcze młoda, nie marnuj się, będziesz całe życie w pieluchach — zginiesz!” Posłuchała. A Kuba został sam z niemowlęciem, które kochał, ale nie miał pojęcia, jak wychować.
Na szczęście w bloku mieszkała najlepsza z sąsiadek — Wanda Stanisławówna. To ona stała się jego podporą. Gdy Kuba pracował w warsztacie samochodowym na nocne zmiany, Wanda pilnowała chłopca. To ona zastąpiła mu matkę. Kołysała, śpiewała piosenki, uczyła mówić, zabierała na przedszkolne występy.
Mały Tomek długo pytał taty: „Dlaczego wszyscy mają mamę, a ja nie?” A Kuba nie wiedział, co odpowiedzieć, i za każdym razem serce pękało mu z bólu. Dał sobie słowo: żadnej kobiety więcej w domu. Cały czas — tylko dla syna. Tylko dla jego uśmiechu.
Lata mijały. Tomek dorósł. Ukończył prawo, tak jak marzyli kiedyś jego rodzice. Teraz pracuje z ojcem w ich rodzinnej kancelarii. Mądry, uczciwy, ambitny. A między nimi, ojcem i synem, była prawdziwa męska przyjaźń i wzajemne zrozumienie.
Aż pewnego dnia — dzwonek do drzwi. Na progu stoi starsza kobieta w drogim płaszczu, z torebką w ręce i wyniosłym uśmieszkiem.
— Cześć, Tomku. No co, poznałeś babcię?
Chłopak milczał. Twarz obca. Żadnych wspomnień, żadnego ciepła — nic.
— Przepraszam, kim pani jest?
— Jak to kim? Jestem twoją babcią. Matką twojej własnej matki! Nie mówili ci?
— Nie mówili. Bo nie było o czym.
— Tak się mówi do starszych? Wyszedłeś na ludzi — teraz powinieneś się babcią opiekować! Mam ciężko. Emerytura marne grosze, ciśnienie skacze. A ty — zdrowy, z dyplomem, obowiązek masz pomagać. Przecież to krew z krwi.
— A gdzie pani była przez te dwadzieścia pięć lat?
— Młodość… Trzeba było żyć dla siebie. Nie było czasu dla was. Myślałam, iż potem, kiedyś…
— Więc niech pani idzie „potem”. Dla mnie pani — nikim jest. Proszę wyjść i zapomnieć drogę.
Kobieta prychnęła, mruknęła coś o „niewdzięcznikach” i odeszła. A po kilku dniach sprawa trafiła do sieci — Kuba opowiedział o niej, nie podając nazwisk, ale chcąc poznać zdanie innych. Komentarze były różne.
Jedni pisali: „Szuka tylko, kto sfinansuje jej starość! Gdzie była, gdy dziecko potrzebowało choćby słowa?” Drudzy łagodniej: „Może żałuje, przyszła z nadzieją, a jego serce już zamknięte…” Ale większość zgadzała się w jednym: prawdziwa miłość to nie słowa, tylko czyny. jeżeli wybrałaś odejście — nie licz, iż ktoś będzie czekał całe życie.
A Kuba tylko powiedział:
— W tym domu wychowano mężczyznę. Nie po krwi, ale po charakterze. A jeżeli w jego życiu nie było babci — to znaczy, iż tak miało być. Odeszłaś cicho — to i nie wracaj głośno.
