Dzisiaj w moim dzienniku zapiszę coś, co odmieniło moje życie. Wyszłam za mąż za Marka zaraz po studiach. Nasza miłość była tak silna, iż świat zdawał się istnieć tylko dla nas. Rodzice, widząc nasze szczęście, pomogli nam kupić przestronne mieszkanie w Krakowie.
Jedno z pomieszczeń z przejęciem urządziliśmy na pokój dziecięcy. Kupiliśmy dwa małe łóżeczka, wyobrażając sobie, jak nasze przyszłe dziecko będzie w którymś z nich słodko spać. Wybraliśmy choćby imię dla pierworodnego – Dawid. Dlaczegoś byliśmy pewni, iż urodzi się chłopiec. Na wszelki wypadek mieliśmy w zapasie żeńskie imię – Zofia. Ale wszystkim znajomym z zachwytem opowiadaliśmy tylko o Dawidzie, jakby dziewczynka była odległą możliwością.
Moja babcia, Elżbieta, gdy się o tym dowiedziała, surowo mnie zbeształa:
— Aniu, nie wolno tak! To zła wróżba nadawać imię przed narodzinami!
— Babciu, daj spokój, to tylko przesądy — machnęłam ręką, śmiejąc się.
Minęły trzy lata, a pokój dziecięcy wciąż stał pusty, jakby przeklęty. Nie mogłam zajść w ciążę. Leki, lekarze, badania — nic nie pomagało. Nadzieja topniała jak wiosenny śnieg, zostawiając po sobie pustkę.
Babcia, widząc moje cierpienie, namówiła mnie na wizytę u znachorki, cioci Haliny. Nie wierzyłam w takie rzeczy, ale desperacja sprawiła, iż się zgodziłam. „A nuż?” — przemknęło mi przez myśl.
Ciocia Halina wysłuchała mnie, spojrzała głęboko, niemal przenikliwie, i powiedziała:
— Marzyliście o synu, nadaliście mu imię – Dawid. Ale imię urodziło się przed dzieckiem. Ktoś je zabrał. Teraz i wy, i ten, kto je nosi, jesteście nieszczęśliwi. Uczyńcie to dziecko szczęśliwym — a szczęście wróci do was.
Słuchałam, a serce ściskało mi się z bólu. Jej słowa brzmiały dziwnie prawdziwie.
— Ciociu, co mam zrobić? — głos mi drżał.
— Pojmiesz sama — odparła tajemniczo. — Zrozumiesz — i szczęście zagości w waszym domu.
Minął kolejny rok. Dziecka wciąż nie było. Prawie zapomniałam o słowach znachorki, ale w sercu tliła się iskierka nadziei. Marek też nie trafił wiary, choć w jego oczach coraz częściej gościł smutek.
Pewnego dnia byłam w drugim końcu miasta załatwić sprawy. Szłam koło starego teatru lalek, gdy podjechał autobus z napisem „Dom Dziecka”. Wysypała się z niego gromadka rozbawionych dzieciaków. Stanęłam jak urzeczona ich śmiechem. Nagle usłyszałam krzyk opiekunki:
— Dawid!
Chłopiec, goniąc za uciekającą czapką, wybiegł na jezdnię. Rzuciłam się, złapałam go i przycisnęłam do siebie, czując, jak serce wali mi jak młot.
— Dawid — szepnęłam, nie rozumiejąc, dlaczego wypowiedziałam jego imię.
— Mamo — odparł cicho, oplatając mnie rączkami.
— Dziękuję pani! — podbiegła zdyszana opiekunka, próbując odebrać chłopca. Ale on uczepił się mnie kurczowo.
— Dawid, chodźmy na przedstawienie — powiedziałam, wciąż drżąc.
— Dlaczego nazwał mnie mamą? — spytałam kobietę, nie mogąc oderwać wzroku od jego oczu.
— Wszystkie dzieci tak mówią do osób, które im się podobają — odparła. Nagle dodała: — Nie macie swoich dzieci?
— Nie — mój głos się załamał. — Bardzo marzymy…
Opiekunka spojrzała na mnie ciepło.
— Dawid to wspaniały chłopiec. Odwiedźcie nas.
Wieczorem wybuchłam płaczem na widok Marka.
— Co się stało? — przytulił mnie.
— Pod teatrem był autobus z domu dziecka. Jeden chłopiec wybiegł na ulicę… Złapałam go. Nazwał mnie mamą. I wiecie, jak ma na imię? Dawid.
Zaniosłam się płaczem.
— Marku, zabierzmy go. Będzie naszym synem.
Marek się zamyślił, ale po chwili uśmiechnął się.
— Ile ma lat?
— Trzy lub cztery. Jest taki czysty, taki dobry… Gdy go trzymałam, coś we mnie pękło.
— Dobrze, uspokój się — pogładził mnie po głowie. — Jutro jedziemy do domu dziecka.
Następnego dnia, z zabawkami i słodyczami, pojechaliśmy do placówki. Dyrektor, Barbara Nowak, powitała nas serdecznie.
— Dziękuję za wczoraj, Anno — uśmiechnęła się.
— To mój mąż, Marek. Chcemy poznać Dawida.
Zaprowadzono nas do sali. Drzwi się otworzyły — i chłopiec, zobaczywszy mnie, krzyknął:
— Mamo!
Padłam mu w objęcia.
— Dawid, mój synu…
Marek wyciągnął zabawki. Chłopiec bawił się z nim, a dyrektor szepnęła do mnie:
— Porozmawiajmy w gabinecie.
Po godzinie wróciłam z dokumentami. Marek i Dawid wciąż budowali wieżę z klocków.
— Zostanie z nami na weekend — powiedziałam.
Dawid błyszczał z radości.
W niedzielę musieliśmy go zawieźć z powrotem, ale obiecaliśmy, iż niedługo zabierzemy go na zawsze.
Gdy nadszedł ten dzień, Dawid rozdawał kolegom czekoladki. Wiedzieli, iż odchodzi do mamy i taty.
Minął rok. Pewnego ranka babcie krzątały się nerwowo. Nagle rozległ się okrzyk:
— Jadą!
Drzwi otworzyły się. Marek wszedł z zawiniątkiem, z którego dobiegał cichy płacz. Ja stałam obok, promienna.
— Spójrz, to twoja siostra! — babcia rozwinęła kocyk.
— Jak ma na imię? — zapytała druga, udając złośliwość.
— Zofia! — wykrzyknął Dawid.
— Synku! — przytul— Już nigdy nie będziesz sam — powiedziałam, tuląc oboje moich dzieci, a moje serce było tak pełne, iż zdawało się pękać z radości.
