Wojciech Nowak z żoną Jadwigą wybrali się do Krakowa, by odwiedzić córkę. Już pod bramą kamienicy, gdzie mieszkała ich Kinga, Wojciech zauważył, jak bardzo żona się denerwuje.
— Jaga, coś nie tak? — spytał, wpatrując się w nią uważnie.
— Nie, po prostu dawno nie widzieliśmy Kingi, tak jakoś mnie naszło — próbowała się uśmiechnąć Jadwiga, ale jej głos drżał.
Weszli do mieszkania córki. Wojciech zdecydowanie nacisnął dzwonek. Drzwi się nie otwierały.
— Dziwne, czy jej nie ma? — mruknął, spoglądając na żonę, i znów przycisnął guzik.
Zamek zaskoczył, drzwi uchylily się powoli, a Wojciech zastygł w osłupieniu.
***
Ojciec stał, purpurowy z gniewu, twarz mu płonęła. Jadwiga złapała go za rękę, błagając:
— Wojtek, uspokój się, proszę! Masz przecież ciśnienie! Po prostu porozmawiajmy z Kingą!
Ale Wojciech gwałtownie wyrwał rękę, jego głos stał się niski, groźny. Kinga, stojąc w drzwiach, poczuła, jak po plecach przebiegł jej dreszcz — ojciec nigdy tak na nią nie patrzył.
— Puść, Jaga! Dość już tego trzymania! Wcześniej trzeba było trzymać, ale nie mnie, tylko naszą córkę!
— Wojtek, kochanie, no błagam! — Jadwiga przenosiła wzrok z męża na córkę, nie wiedząc, jak załagodzić sytuację.
Pół roku temu Wojciech przeszedł kryzys nadciśnieniowy, lekarze surowo zakazali mu się denerwować. Ale wczoraj nagle oświadczył:
— Pakuj się, Jaga. Nie mogę sobie miejsca znaleźć. Trzy miesiące same wymówki, a do nas nie przyjeżdża. To nie jest bez powodu. Matka jesteś, czemu milczysz?
Jadwiga naprawdę milczała. Nie dlatego, iż nie wiedziała, ale dlatego, iż wiedziała za dużo. Razem z Kingą ukrywały prawdę przed Wojciechem, mając nadzieję, iż wszystko się ułoży. Myślały, iż potem się przyznają, on pokrzyczy, ale wszystko będzie już dobrze. A teraz — co powiedzieć, co robić?
— Ona po prostu zmęczona, studiuje, dorabia, obiecała niedługo przyjechać, przecież ją znasz — bełkotała Jadwiga, ale Wojciech już zakładał płaszcz.
Chwycił portfel, klucze, telefon, zabrał żonie komórkę:
— I nie waż się jej uprzedzać! Ja ojcem jestem, czy kto? Widziałem, jak latem kręciła się przed lustrem, to bokiem stanie, to włosy rozpuści, to ucho poprawi. A o kim — milczy! Znaczy, coś jest nie tak. Jedziemy do niej!
W pociągu Jadwiga próbowała coś wyjaśnić, ale machnęła ręką:
— Spieszyłeś się, Kinga sama chciała wszystko powiedzieć, jak się ułoży. Nie chciała cię denerwować przez ciśnienie.
— Jaga, dość już o ciśnieniu! Jestem ojcem, chcę wiedzieć, co z moją córką! Mam złe przeczucie! — odciął Wojciech.
— No dobrze, zadzwoń do drzwi — westchnęła Jadwiga, ściskając jego dłoń.
Drzwi otworzyły się nie od razu. Kinga najwyraźniej spojrzała przez wizjer i wahała się. Ale w końcu otworzyła — nie zostawi przecież rodziców za progiem.
— Wiedziałem! Kinga, kto to? Czyj to dzieciak? Czemu przed nami to ukrywałaś? — głos Wojciecha drżał z bólu i gniewu.
Wyszedł na klatkę schodową i osunął się na stopnie, łapiąc się za serce.
— Tato, no po co tam siedzisz? Tato, wracaj! — Kinga, z już widocznym brzuszkiem, wyglądała na zagubioną i bezradną.
Jego dziewczynka, jego duma, wyjechała na studia, dostała się na stypendium, a teraz… Co teraz? Wojciech przełknął gulę w gardle. Poza nim nie ma kto jej obronić. Trzeba znaleźć tego chłopaka, porozmawiać, zrobić cokolwiek!
— Tato, chciałam później powiedzieć, jak się wszystko ułoży. A teraz… On miał wypadek, leży w szpitalu! — Kinga rozpłakała się jak dziecko.
Wojciech wstał, otrzepał spodnie i nagle się uspokoił. No i co, dzieciak? Najważniejsze, iż wszyscy żyją. Wychowają, dadzą radę, gorsze rzeczy przeżyli!
Kinga urodziła się im z Jadwigą późno, gdy już nie mieli nadziei. Do pierwszej klasy poszła najmniejsza, ale taka poważna — nie rozrabiała, na przerwach czytała, uczyła się na piątki. Dostała się na uniwersytet, dorabiała, wynajmowała mieszkanie z koleżankami. Latem przyjeżdżały do nich na wieś — wszystko było w porządku…
— Jaga, ty wiedziałaś? Wiedziałaś i milczałaś? — spytał żonę, od razu żałując ostrości słów.
Jadwiga spuściła wzrok:
— Wojtek, ty byłeś chory, mówili, żeby cię oszczędzać…
— No dobrze, rozumiem. Chodźmy do mieszkania, Kinga, opowiadaj wszystko po kolei.
Córka opowiedziała, jak poznała Kamila. Pracował w tej samej firmie, gdzie ona dorabiała. Pomagał jej, potem zaczęli się spotykać. Kamil powiedział, iż chce, by zawsze była przy nim, została jego żoną. Ale przyznał: był żonaty. Pobrali się zaraz po szkole — ich matki, przyjaciółki, nalegały. Z Olą, jego byłą, byli jak rodzeństwo, ale tylko przyjaciółmi. Rozwiedli się, gdy Ola zakochała się w innym, ale ciągnęli z formalnościami. A potem Ola oświadczyła, iż jest w ciąży i chce wszystko odzyskać. Tamten ją rzucił, więc postanowiła zostać z Kamilem.
— I ty mu wierzysz? Że to nie jego dzieciak? — surowo spytał Wojciech.
— Tak, tato, wierzę. Kamil nie kłamie. Zawsze był ze mną, a ona w innym mieście. Pojechał z nią porozmawiać i miał wypadek. Ale wyzdrowieje i przyjedzie, jestem pewna!
— Dobrze, nie martw się. Podaj mi jego imię, miasto, telefon.
— Tato, nie trzeba!
— Nic mu nie zrobię, tym bardziej jeżeli leży w szpitalu. Chcę porozmawiać. On przecież ojcem mojego wnuka czy wnuczki będzie? Może i zięć przyszły?
Wojciech otarł łzy córki i uśmiechnął się:
— Pamiętasz naszą piosenkę? „Cicho, Kinga, nie płacz, tatuś twój to mocny drab!”
— Pamiętam, tato — uśmiechnęła się Kinga przez łzy.— Oto numer Kamila, masz. Dziękuję, tato! — powiedziała Kinga, a Wojciech wziął telefon, czując, iż dopiero teraz zaczyna rozumieć prawdziwy ciężar ojcostwa.
