Twój sekret jest teraz mój, i tylko od ciebie zależy, komu go opowiem.
Kasia wracała do domu ze sklepu, dźwigając ciężkie siatki, które ciążyły jej w dłoniach, a plecy bolały od zmęczenia. Już prawie dotarła do swojego bloku, gdy nagle zauważyła na ławce obcą kobietę. Siedziała nieruchomo, jakby na kogoś czekała.
— Przepraszam… pani to Katarzyna? — odezwała się nagle nieznajoma.
Kasia zatrzymała się, przyglądając się kobiecie uważnie. Nic w jej rysach nie wydawało się znajome.
— Tak. A pani jest…?
— Nie znamy się, ale ja znam panią bardzo dobrze — powiedziała kobieta z naciskiem. — I przyszłam powiedzieć jedno… Znam pani sekret.
Kasia zmarszczyła brwi.
— Jaki sekret? O czym pani mówi?
— Ten, który dotyczy pani córki… — dodała nieproszona gość z zimnym uśmieszkiem. — Tylko od pani zależy, czy pozostanie tajemnicą.
Kasia ścisnęła uchwyty siatek tak mocno, iż palce zrobiły się białe.
Kasia i Marek pobrali się z miłości. Młodzi, szczęśliwi, z błyszczącymi oczami, wśród toastów gości przysięgali być razem na dobre i na złe. Lata płynęły, pracowali, budowali mały, ale przytulny świat we dwoje. Tylko dzieci nie przychodziły. Najpierw czekali. Potem się badali. Lekarze nie stawiali diagnoz, tylko rozkładali ręce: „Czasami para żyje dziesięć lat — i nagle zdarza się cud”.
Ale cud wciąż nie nadchodził. Pewnego dnia oboje wypowiedzieli na głos to słowo — „adoptować”.
W domu dziecka byli trzy razy. Najpierw się przyglądali. Potem zobaczyli ją — niebieskooką malutką dziewczynkę o bujnych włosach i spojrzeniu pełnym zaufania. Hania miała zaledwie rok i kilka miesięcy. Rodzona matka zostawiła ją w szpitalu, a potem oficjalnie została pozbawiona praw rodzicielskich.
— To maleństwo. Nic nie będzie pamiętać poza nami — mówiła Kasia. — Wyrośnie i będzie myśleć, iż my jesteśmy jej prawdziwymi rodzicami.
Dokumenty, wizyty, nerwy, nieprzespane noce. Ale wszystko było już za nimi. Hania stała się ich córką. Ukochaną. Wymarzoną. Prawdziwą. Krewni dziwili się: „Jaka podobna do Kasi! Ta sama jasna czupryna, te same oczy!”. Marek się uśmiechał, rozgrzewając serce — choćby los dał im idealne zrządzenie.
Hania rosła mądra, interesująca świata, czuła. Szkoła, pierwsze piątki, pierwszy bukiet na uroczystość, pierwsze pytania.
Ale pytanie, którego Marek i Kasia najbardziej się bali, padło wcześniej, niż się spodziewali.
— Mamo, tato, to prawda, iż nie jestem waszą córką? Że wzięliście mnie z domu dziecka?
Powiedziała to spokojnie, ale w głosie drżała ból. Marta, jej koleżanka z klasy, doniosła. Usłyszała, jak jej matka rozmawiała o tym z sąsiadką.
Rodzice wymienili spojrzenia. Tego wieczoru Marek mówił cicho, opanowany. Trzymał córkę za ramię i opowiadał, jak pierwszy raz zobaczyli ją z mamą, jak pokochali od pierwszego wejrzenia. Jak chcieli dać jej dom. Rodzinę. Miłość. Jak obiecali sobie, iż nigdy nie ukryją prawdy, ale powiedzą, gdy będzie gotowa.
Hania słuchała. Żadnych łez, żadnej histerii. Tylko ciche:
— No to dobrze. I tak jesteście moimi rodzicami.
Od tamtej nocy temat już nie wrócił. Marek i Kasia odetchnęli z ulgą — ich dziewczynka była silna, dobra, dojrzała jak nigdy.
Gdy Hania skończyła piętnaście lat, zdarzyło się kolejne cudo — Kasia odkryła, iż jest w ciąży.
— Marek, zaraz cię zaskoczę… — powiedziała, witając go po pracy.
— Znowu kupiłaś kwiaty bez okazji?
— Będziemy mieli dziecko.
Nie uwierzył od razu. Zastanawiał się, łapał się za głowę. Potem objął ją i zapłakał. Po raz pierwszy od wielu lat powiedział:
— Dziękuję ci, Kasiu. Za wszystko.
Hania, gdy się dowiedziała, tylko się uśmiechnęła:
— Chcę mieć braciszka. Tylko nie takiego urwisa jak Marta.
Kasia urodziła syna. Rodzina była już kompletna. Szczęście zdawało się osadzać w ich domu na dobre. Hania poszła na studia, młodszy zaczął szkołę, a Marek i Kasia pracowali, żyli, cieszyli się sobą.
Aż pojawiła się ona — biologiczna matka Hani.
Pewnego dnia Kasia wracała z zakupów i spotkała ją przed blokiem.
— Powiedz swojemu mężowi, iż jeżeli nie dacie mi pieniędzy — opowiem córce całą prawdę — syknęła kobieta, nie kryjąc pogardy. — Wiem, gdzie się uczy. Wiem wszystko.
Kasia wróciła do domu blada. Opowiedziała Markowi.
— Nic jej nie jesteśmy winni — rzekł. — Ale Hania nie powinna jej zobaczyć. Nie taką. Nie teraz.
Znów przypomnieli sobie obietnicę daną sobie nawzajem — powiedzieć córce prawdę, gdy nadejdzie czas. Ale czy już nie mówili? Nie przyznali się?
— Była wtedy dzieckiem — powiedziała Kasia. — Teraz jest dorosła. Musimy ją uprzedzić.
Gdy Hania przyjechała na wakacje, zebrali się na odwagę.
— Córeczko… pamiętasz, iż wiesz o adopcji. Ale masz też biologiczną matkę. Chcemy, żebyś wiedziała — może się pojawić. Nie chcemy, byś usłyszała– Ona już nic nie warta, bo moja miłość do ciebie była większa niż cokolwiek innego.
